|
Palabras en la arena
Dejemos vivo para siempre a ese inocente niño.
Porque garabatea incesantemente palabras en la arena.
Y no sabe si sabe o si no sabe.
.....................................................Gastón Baquero.
Soy el niño frente al mar
escribiendo sus palabras.
Imaginé abracadabras
para hacerles convocar.
Jardín de la noche impar
trastocándose en ceniza.
Dios convive con la prisa
del alboroto en la espuma.
Yo soy también resta y suma.
También mi soplo eterniza.
Madre, qué bálsamo tuyo
me aliviará el corazón.
Lluvia, espina, cerrazón,
escapan en el murmullo.
Dictándoles me destruyo
dulcemente: Carne oscura.
Es el tiempo de hervidura.
Es el tiempo. Nada más.
Tú la playa soñarás
como quien sueña escritura.
Rosa, dame mansos ojos
para no ser otro ciego.
Crúzame en el limpio fuego
de tus azules y rojos.
Sálvame estos labios flojos
ante el rumor desafiante.
Vuélveme aquel caminante
que detuvo la belleza.
Me abochorna la tibieza
de nombrarte a cada instante.
Estrella, vil parto al borde
mismo de la oscuridad.
Marcaste como heredad
un lejanísimo acorde.
Puede que el invierno borde
con entrampamientos de hilo.
Puede que en ti encuentre asilo
el rastro de la inocencia.
Puede que con inclemencia
nos mate tu amargo filo.
Dios, ¿ves las heridas vetas
que voy tímido dejando?
¿Entiendes el trazo blando
y sus fugas más secretas?
¿Como ese mar interpretas
a mis palabras sin dueño?
¿Soy demasiado pequeño,
demasiado frágil soy?
¿En tu dulzura no estoy?
¿Quién es culpable del sueño?
Árbol, buscaba el venablo
que hiciera la sombra mía.
Deliraba, presentía
(Diálogo de luz entablo).
A la intemperie el retablo:
Tanto mar y una ventana.
Me hería la filigrana:
árbol, muro, noche, ciervo.
Se despertaba en mí el verbo
con su majestad insana.
Pájaro, ofrece inquietud,
el blanco estruendo del trino.
Bórrame tanto camino.
Desmándame la virtud.
Muéstrame la finitud
de la música que igualas.
Alza las dulces escalas
como el más dulce sustento.
Escápate ya en el viento,
y no te lleves mis alas.
Mar, abandono a la orilla
inocente a cuanto he escrito.
Mar del silencio y del grito
devorándome la arcilla.
Te enfureces y me humilla
el esplendor de tu infancia.
Recalas en mi pecho. Ansia
de compartir el azoro.
Y saqueas mi tesoro
hilando cuánta distancia.
Soy el niño que olvidé.
Su soledad me conmueve.
Soy la quemadura, leve
sonido de lo que fue.
Me he empecinado en la fe
de hacer la nada latir.
Sólo me puse a parir
las palabras en la arena.
Pero alguna voz ordena:
“Vuelve a dormir. A dormir”
| 
